La race des photographes
Qui ne connaissent que mon dos
S'essoufflent à la chasse
De mon incognito.
Car le temps fait son uvre
Et s'ouvrent les couvents.
Les moines se font manuvres,
Cuisiniers ou chantants.


La vocation, mes frères
N'est pas de tout repos.
Servir Dieu et la terre,
C' est s'user jusqu'aux os.
Marcher dans l'inquiétude
Et l'incompréhension,
Au lieu des certitudes
Des bonnes réputations.


Je réclame de mes frères
Le droit d'évoluer.
De vivre solidaire,
Parmi eux, consacrée.
En short ou en tunique,
Blue jeans ou pyjama,
Je n'ajoute en critique,
Le Seigneur est mon choix.


Elle est morte, Sur Sourire,
Elle est morte, il était temps.
J'ai vu voler son ame,
A travers les nuages,
Sur un tapis volant.
Messieurs les journalistes
Et Messieurs les Viscaires
Sans doute feront critique,
Comprendront de travers.
Mais que St. Dominique
Veuille leur pardonner
Toutes les rumeurs publiques
Qu'ils auraient diffusées.


II est certain sourire
Qu'il faut démystifier,
Portrait un peu rapide,
Portrait inachevé.
Si cet autre visage
Etonne certaines gens,
Qu'ils vénèrent l'image
Du sourire d'enfant.


Elle est morte, Sur sourire,
Elle est morte, il était temps !.
J'ai vu voler son ame, A travers les nuages,
Dans le soleiï couchant.