Malgré que j'soye un roturier, 

Le dernier des fils d'un Poirier 

D' la ru' Berthe, 

Depuis les temps les plus anciens, 

Nous habitons, moi-z-et les miens, 

A Montmerte. 



L'an mil-huit-cent-soixante et dix, 

Mon papa qu'adorait l'trois six 

Et la verte, 

Est mort à quarante et sept ans, 

C'qui fait qu'i r'pose d'puis longtemps, 

A Montmerte. 



Deux ou trois ans après je fis 

C'qui peut s'app'ler, pour un bon fils, 

Eun rud' perte : 

Un soir, su' l'boul'vard Rochechouart, 

Ma pauv' maman se laissait choir, 

A Montmerte. 



Je n'fus pas très heureux depuis, 

J'ai bien souvent passé mes nuits, 

Sans couverte, 

Et ben souvent, quand j'avais faim, 

J'ai pas toujours mangé du pain, 

A Montmerte. 



Mais on était chouette, en c'temps-là, 

On n'sacrécœurait pas sur la 

Butte déserte, 

Et j'faisait la cour à Nini, 

Nini qui voulait fair' son nid, 

A Monmerte. 



Un soir d'automne à c'qui paraît, 

Pendant qu'la vieill' butte r'tirait, 

Sa robe verte, 

Nous nous épousions dans les foins, 

Sans mair', sans noce et sans témoin, 

A Montmerte. 



Depuis nous avons des marmots : 

Des p'tits jumell's, des p'tits jumeaux 

Qui f'ront, certes, 

Des p'tits Poirier qui grandiront, 

Qui produiront et qui mourront, 

A Montmerte. 



Malgré que j'soye un roturier, 

Le dernier des fils d'un Poirier 

D' la ru' Berthe, 

Depuis les temps les plus anciens, 

Nous habitons, moi-z-et les miens, 

A Montmerte.