Rit. (x2):

Ah, microfoni in fiamme,

chi si salva e chi è in panne,

adesso sconti le condanne.

Microphone on fire

vorrei che questo fuoco anche per poco non scopaia.


Turi:

Microfoni in fiamme, qualcuno si salva le penne, vendetta perenne chi ha fretta le prende,

si risponde con onde sonore,

d'altronde il migliore annega nel mio sudore,

furore, mine sotto i palchi

rime esangue a fiotti

non ho tutti itorti se li voglio morti.

Oltrepassate la frontiera, 

perchè per il duemila gli spacchiosi sono fuori di galera.

sudi freddo, tira fuori scudi dall'armadietto

i tuoi studi non hanno retto: saluti!

manda un bacio alla mamma alla prossima jam vedrai l'aria che s'infiamma

coi tuoi cd che incidi, uccidi i miei miti e li camuffi in suicidi

per una carriera duratura 

sorrisi finti a dismisura complimenti su misura.

tu campioni dai veri campioni,

ti spacci per Elvis ma per me sei Little Tony

alzo il tono perchè non ragiono

troppe bestie in libertà che sporcano il mio suono.


Rit. (x2)


Macro Marco:

Yo, Giuvinò

ringhi di allarm come te non so

in a di air accendo col flow perciò i mic bruciano dò

funk, reggae e tutte cose folk si ma DOC,

tu fai la cresta con l'hip-hop ritorni in vespa come i luna pop.

lare lare, sul mic altro che fare i trick

monto l'armamento e sono pronto per l'incendio

click calabro, temperatura gradi cento

tecnica, intattenimento, stile e accento

nient'altro, Turi e Macro Marco

mi chiamano a ogni palco,

ma altro che Hardcore, parlo d'Alcool

show doppio malto bro duemila e uno,

dove noi bruciamo i micro mentre agli altri brucia il culo.

Qui zero champagne e money rolex, oro e puttane se

uno è Aspromonte a Roma, l'altro è Funky Cabaret

originale no playback bomba a idrogeno,

live perform nitro bem! gruppo elettrogeno.


Rit. (x2)


Il microfono s'infuoca è un congegno anti-truffa

terreno che si annaffia con il liquido del funk tramite cuffia

lascia segni permanenti sgarro a ferro di cavallo

scascia gli ignoranti con rullanti di metallo

occhio al collo, siamo b-boy con la corteccia,

contro 'sta vitaccia sotto il sol che ci irraggia,

battezzati da un padrino James Dinamite

discepoli cazzuti armati di matite anti-ferite,

lite dopo lite giuvanazzi del sud

capaci di testate che ti stendono un mammuth

loop dopo loop,

vinili più cassette, non stendo veli contro viri in cerca di marchette e markette, 

mazzette e vendette per chi si vendette,

il tuo 007 vuole spiare le tue chicche,

poi pretende dritte 

ma becca,

fitte all'intestino

chi fotte a me vicino alla fine del cammino, 

perdono ma non scordo,

orgoglio come Dio comanda tengo i nomi sopra un foglio.

il microfono è in fiamme,

chi si salva e chi è in panne,

ma chi prova e non sa si ustiona le zanne.


Rit. (x4)