Le spie uccidono i presidenti

nei letti delle loro amanti

quando i fucili si inceppano

nelle trincee lungo la frontiera

i trafficanti di armi

nascondono un asso nella manica

nei giorni di coprifuoco

e fanno buoni affari

nelle basi militari d'Europa

i bombardieri sognano

giorni di gloria

ma se guardi tra i volti pallidi

degli eroi di guerra

troverai un lamento

di mitragliatrice

mercenari sopra

i manuali di tortura

giurano fedeltà

al miglior offerente

non ci sarà un letto canceroso

per un "morto in combattimento"

ma solo tatuaggi al napalm

sul petto dei reduci

intanto si affilano i giorni

e si inghiotte paura

ma nella boscaglia

si accendono nuovi fuochi