Hace quince segundos
Que se murió el poeta
Y hace quince siglos
Que notamos su ausencia.
Creíamos entonces
Que estábamos de vuelta, 
Cuando faltaba tanto
De ausencia y de poeta.

Hace quince milenios
Se nos fugó el poeta
Dejándonos sus viudas
Y su niñita eterna.
Brindemos por su verbo, 
Por su roja cabeza, 
Hermanos de la sangre
Vertida del poeta.

No olvidan, mas celebran, 
Y por él, sus amigos, 
Como quiera que hoy sean, 
Se juntan nuevamente
Por sobre sus miserias
Convocando a este muerto
De la salud perfecta.

Hace quince silencios
Y otras muchas tristezas
Quién sabe qué diría
Su voz de inteligencia.
Por eso un cisne canta, 
Prófugo en la floresta, 
La tonada inasible
Que despertó el poeta.