Uno se cree
Que los mató
El tiempo y la ausencia.
Pero su tren
Vendió boleto
De ida y vuelta.
Son aquellas pequeñas cosas
Que nos dejó un tiempo de rosas
En un rincón,
En un papel
O en un cajón.

Como un ladrón
Te acechan detrás
De la puerta.
Te tiene tan
A su merced
Como hojas muertas
Que el viento arrastra allá o aquí...
Que te sonríen tristes y
Nos hacen que
Lloremos cuando
Nadie nos ve.