Am Wirtshaus an der Straße, sieben Birkenbäume steh’n.
Die sieben grünen Bäume will ich gar nicht seh’n.
Die sieben Birkenbäume gehen hin und her.
Adieu roten Rosen ich pflücke keine mehr.
Adieu roten Rosen ich pflücke keine mehr.
	
Die sieben, ja die sieben ist die bitterböse Zahl.
Sieben wunderschöne Mädchen die liebte ich einmal.
Die sieben Birkenbäume gehen hin und her.
Adieu roten Rosen ich pflücke keine mehr.
Adieu roten Rosen ich pflücke keine mehr.

Sechs Rosen ohne Dornen ach, die waren mein für wahr.
Die siebte die ich pflückte, voll von Dornen war.
Die sieben Birkenbäume gehen hin und her.
Adieu roten Rosen ich pflücke keine mehr.
Adieu roten Rosen ich pflücke keine mehr.

Die siebte von den sieben ihre Kunst sie wohl verstand.
Sie führt mich zum Altare mit ihre weißen Hand.
Die sieben Birkenbäume gehen hin und her.
Adieu roten Rosen ich pflücke keine mehr.
Adieu roten Rosen ich pflücke keine mehr.