Dans la vieille cité française

Existe une race de fer

Dont l'âme comme une fournaise

A de son feu bronzé la chair.

Tous ses fils naissent sur la paille, 

Pour palais ils n'ont qu'un taudis, 

C'est la canaille, eh bien j'en suis.


Ce n'est pas le pilier de bagne, 

C'est l'honnête homme dont la main

Par la plume ou le marteau gagne

En suant son morceau de pain.

C'est le père enfin qui travaille

Les jours et quelquefois les nuits, 

C'est la canaille, eh bien j'en suis.


C'est l'artiste, c'est le bohème

Qui sans souffler rime rêveur, 

Un sonnet à celle qu'il aime

Trompant l'estomac par le cœur.

C'est à crédit qu'il fait ripaille, 

Qu'il loge et qu'il a des habits, 

C'est la canaille, eh bien j'en suis.


C'est l'homme à la face terreuse, 

Au corps maigre, à l'œil de hibou, 

Au bras de fer, à main nerveuse, 

Qui sortant d'on ne sait pas où, 

Toujours avec esprit vous raille

Se riant de votre mépris, 

C'est la canaille, eh bien j'en suis.


C'est l'enfant que la destinée

Force à rejeter ses haillons

Quand sonne sa vingtième année, 

Pour entrer dans nos bataillons.

Chair à canon de la bataille, 

Toujours il succombe sans cri, 

C'est la canaille, eh bien j'en suis.


Ils fredonnaient la Marseillaise, 

Nos pères, les vieux vagabonds, 

Attaquant en quatre-vingt-treize

Les bastilles dont les canons

Défendaient la muraille

Que de trembleurs ont dit depuis

"C'est la canaille, eh bien j'en suis"


Les uns travaillent par la plume, 

Le front dégarni de cheveux, 

Les autres martèlent l'enclume

Et se saoûlent pour être heureux

Car la misère en sa tenaille

Fait saigner leurs flancs amaigris, 

C'est la canaille, eh bien j'en suis.


Enfin c'est une armée immense

Vêtue en haillons, en sabots

Mais qu'aujourd'hui la vieille France

Les appelle sous ses drapeaux

On les verra dans la mitraille, 

Ils feront dire aux ennemis

"C'est la canaille, eh bien j'en suis".