Boules de gommes et p'tits mystères

Je m' demande si y'a d' quoi faire

Une chanson

Du parfum d'Amsterdamère

Qui sortait d' la pipe en terre

Du tonton

De mes bobos sur les coudes

Du bruit d' la machine à coudre

Dans l' salon

Et du gros chagrin surtout

De ma p'tite frangine qui boude

Pour de bon


Mais la nostalgie tu sais

Autour de quarante balais

Quand ça t ‘chope

Ca t' donne envie d' te r'tourner

Sur toutes ces journées ratées

Sans tes potes

Ca donne envie d' retrouver

Et tes billes et tes cahiers

Et ta gomme

Et d' pardonner à ta mère

D'avoir jamais bien su faire

La tarte au pommes


Les dimanches à la con

De quand j'avais disons

Dix ans

Me reviennent souvent

Pas toujours mais mettons

Tout l' temps


Avec les frangins on s' cultait

On s' balançait des coups d' pieds

Sous la table

Pour avoir l' blanc du poulet

Que la mère nous découpait

Equitable

Pis on f'sait dans nos assiettes

Avec la purée toute bête

Au milieu

Des p'tits volcans super chouettes

Qui mettaient dans nos p'tites têtes

Du ciel bleu


Boules de gomme et p'tits mystères

Je m' demande si y'a d' quoi faire

Trois couplets

De ces journées sans lumière

Des gâteaux d'anniversaires

Partagés

De ces bouteilles de Clairette

Qu'on détestait en cachette

Et pis d' l'angoisse

De ces heures devant la f'nêtre

A r'gardé une bicyclette

Juste en face


Les dimanches à la con

De quand j'avais disons

Dix ans

Me reviennent souvent

Pas toujours mais mettons

Tout l' temps


Les dimanches à la con

De mes automnes monotones

D'enfant

Faisaient d' moi un santon

Sur le tapi du salon

Y'a cent ans


Dans cet ennui accepté

Des après-midis passés

En silence

Quand les lumières s'allumaient

C'est toute la nuit qui tombait

Sur l'enfance

Ca sentait déjà l'école

Le cartable le tube de colle

Du lendemain

On priait pour que coups d' bol

On s' réveille avec une rougeole

Au matin


Les dimanches à la con

De quand j'avais disons

Dix ans

Me reviennent souvent

Pas toujours mais mettons

Tout l' temps


Les dimanches à la con

De mes automnes monotones

D'enfant

Faisaient d' moi un santon

Sur le tapi du salon

Y'a cent ans