Etre Rimbaud, ni laid, ni beau,

comme Pierrot et roder dans la ville

avec le rire cruel et le regard haineux.

Être de ceux jamais content,

jamais heureux,

au long des quais mouillés,

allant comme un noyé de la maladie bleu

car l'homme n'est pas aimé.

Qui cherche la vraie vie?

Bientôt le pont levi

de l'amour étombé,

arsins de l'envi

tu désires malmener

sur le torse appauvri

du poète tombé.

Etre Rimbaud, ni laid, ni beau,

comme cabot

et cracher le venin

comme d'autres respirent

ou se tiennent la main

car l'homme n'est pas aimé.

Non l'homme n'est pas aimé,

car l'homme n'est pas...

Etre Verlaine, juste un matin,

une semaine, pour connaître la faim

pour connaître la peine

et ça jusqu'à la fin

car l'homme n'est pas aimé.

Non l'homme n'est pas aimé,

car l'homme n'est pas...

Et la fin faut connaître,

a la fin faut connaître,

c'est la fin faut connaître,

pour connaître la foule,

pour connaître la haine,

pour connaître la foule,

pour connaître la haine.