Aun quedan historias de amor.

Aqui, en la ciudad, están

vacilantes por la dieta, 

y los verás pasar, otra vez,

santos sin iglesia,

los dias pasan sin parar

por esas caras sin edad

y en su cabeza el verso libre

de un sombrero.

A veces un rayo de sol

les presta un poco de calor

la gente no les quiere hablar,

gira por no mirar,

van a explorar una ciudad

llena de ruido y porquería,

donde su santidad

se disfraza de anarquía

tienen su codigo de honor

saben que heroes no son.

Y vienen y van santos de ciudad,

espantapájaros de trapo

quietos como están,

zapatos de almas desatados.

Peregrinos de ciudad.

Si vas, si vas bajo el puente,

alli encuentras a estos santos.

La noche les encontrará

bajo cartones de embalar,

diarios, sueños, fuego y 

un lecho duro,

para ellos es un gran hotel,

y a la luz triste de un farol,

la orquesta y ríos de champagne

claveles en el frac,

alguno no despertará,

como una sombre que se va,

y mientras la tribu

toca fuerte su tam-tam

porque es suave y al oido

habla Dios a los mendigos,

nieve, viento y más,

santos de ciudad.



(Grazie a masiniinspagnolo per questo testo)