Un vecchio e un bambino

si preser per mano

e andarono insieme

incontro alla sera;

la polvere rossa

si alzava lontano

e il sole brillava

di luce non vera;

l'immensa pianura sembrava arrivare

fin dove l'occhio di un uomo

poteva guardare

e tutto d'intorno non c'era nessuno

solo il tetro contorno di torri di fumo

i due camminavano,

il giorno cadeva,

il vecchio parlava

e piano piangeva

con l'anima assente,

con gli occhi bagnati,

seguiva il ricordo

di miti passati.

I vecchi subiscon

l'ingiuria degli anni

non sanno distinguere

il vero dai sogni

i vecchi non sanno

nel loro pensiero

distinguer nei sogni

il falso dal vero.

E il vecchio diceva

guardando lontano

immagina questo

coperto di grano

immagina i frutti

e immagina i fiori

e pensa alle voci

e pensa ai colori.

E in questa pianura

fin dove si perde

crescevano gli alberi

e tutto era verde;

cadeva la pioggia

segnavano i soli

il ritmo dell'uomo e delle stagioni.

Il bimbo ristette

lo sguardo era triste

e gli occhi guardavano

cose mai viste;

e poi disse al vecchio,

con voce sognante:

"Mi piaccio le fiabe

raccontane altre"