Malgré la bise qui mord,

La pauvre vieille de somme

Va ramasser du bois mort

Pour chauffer Bonhomme,

Bonhomme qui va mourir

De mort naturelle.

Mélancolique, elle va

A travers la forêt blême

Où jadis elle rêva

De celui qu'elle aime,

Qu'elle aime et qui va mourir

De mort naturelle.

Rien n'arrêtera le cours

De la vieille qui moissonne

Le bois mort de ses doigts gourds,

Ni rien ni personne,

Car Bonhomme va mourir

De mort naturelle.

Non, rien ne l'arrêtera,

Ni cette voix de malheure

Qui dit: "Quand tu rentreras

Chez toi, tout à l'heure,

Bonhomme sera déjà mort

De mort naturelle."

Ni cette autre et sombre voix,

Montant du plus profond d'elle,

Lui rappeler que, parfois,

Il fut infidèle,

Car Bonhomme, il va mourir

De mort naturelle.