Me puedo ver con claridad

tumbada en un gran salón,

rodeada de gente que llora y habla

bien de mí... Tan elegante sin pintar,

serena y relajada,

salgo del cuerpo y doy una vuelta por ahí... Entre flores, cintas de colores,

y olor a incienso oigo un Padre Nuestro...  Por lo bajini oigo decir

lo normal en estos casos:

"¡Qué buena chica era aunque sí que

era un poco rara!". Podré por fin descansar

de tanto mal de amores, de tantos

sinsabores, tantos dolores... Irme a vivir bajo un gran mármol gris

y en mi epitafio leer

un ripio escrito por ti... ¿Qué harás tú cuando mueras, qué

harás tú?, ¿Darás vueltas por el cielo

o arderás en los infiernos?

Dime, ¿Qué harás tú cuando mueras, qué

harás tú? ¿Colgarán de ti cadenas

o se te quitarán las penas?

¿Qué harás tú? Y mientras tanto al llegar

el primero de noviembre,

puedes venir a verme y traerme

unas flores secas, llorarme un poco

y rezar algo tipo un rosario que pueda

asegurarme un sitio en el cielo... Después de todo no estoy tan mal aquí,

conozco a mucha gente y no temo morir... ¿Qué harás tú cuando mueras, qué harás tú?

¿Serás un alma sin cuerpo

o sólo un montón de huesos?

Dime, ¿Qué harás tú cuando mueras,

qué harás tú?, ¿Estarás criando malvas

o te reencarnarás en lama?

¿Qué harás tú?