Im Frühling, sagt man, werd' ich frei sein
Marie, ich glaub' fast nicht daran
Doch mal muss all mein Leid vorbei sein 
Oh, wie glücklich wär' ich dann
Ich denke oft an unsern Garten
Mit all' den Blumen vor dem Haus
Die Mutter ist schon müd' vom Warten 
Bring ihr doch bitte einen Strauß

Marie, Marie
Wann kommt ein Brief von dir?
Marie, Marie
Für Zweitausendeinhundertvier?

Die Bibliothek ist für uns offen
Doch ich les' nie ein Magazin
Die Dichter schreiben viel vom Hoffen 
Mein bester Freund ist Hölderlin
Die Zeit läuft langsam wie im Kreise
Wir dürfen reden nur bei Tisch 
An jedem Sonntag gibt es Speise
Und jeden Freitag gibt es Fisch

Marie, Marie
Wann kommt ein Brief von dir?
Marie, Marie
Für Zweitausendeinhundertvier?

Im Frühling, sagt man, werd' ich frei sein
Dann trennt mich niemand mehr von dir 
Dann wird die Einsamkeit vorbei sein
Für Zweitausendeinhundertvier

Marie, Marie