E da quel punto in poi

sentimmo sotto di noi

svolgersi il sentimento,

largo e intento

ad una tutta sua meditazione,

non curante

che sopra la sua pelle si ballasse.

Le foglie coi barattoli, le casse

con i tronchi senza cuore.

E lo scandaglio calava dalle prore,

poi ritornava su

chiedendosi "Perché, perché il ritorno?".

È sempre per prova che

sulle labbra torna

la parola "amore",

per prove d'esercizio

perché si sa che poi non si sa mai

che potrebbe tornare utile.

Tornare, per raccontare

il furore e il gelo

delle notti aurore.

Bianca e assai provata,

scampata per un pelo per poter ritornare,

come dalle crociate, a un futile

sopravvissuto a tutto,

che ritorna più utile che vivo,

quindi innamorato ancora.

E torna, torna, lei gli ha detto torna

ed era una bambina, finalmente,

e gli diceva torna.

Abbiamo un solo limite:

l'amore che ci divide.

Come la ragione,

perché con la ragione

si sopravvive a tutto,

si distrugge il distrutto,

ricostruendo a intarsi la copia fedele

dell'innamorarsi,

e un tassello alla fine

o è dell'uno o è dell'altro.

E i sogni si allontanano

come i cavalli scossi,

caduti i sognatori;

bocconi tra le fragole, ma

più dolci e più rossi,

ridotti a dolenti spifferi.

E docili incompetenti

nella lotta incerta

tra il ridire e il fare

l'amore colloquiale.

E lei continua a dirsi:

"Si sopravvive a tutto per innamorarsi".

Amarsi è questo: escludere

d'essere i soli al mondo,

i soli ad esser soli amando,

sterminandola l'invincibile armata.