Con le rughe scavate dal vento,
passava le giornate a fissare il mare
e il mare fissava lui.
Mio padre era solo un povero bracciante
Con lo sguardo ucciso dal tempo,
la sera si sdraiava sul divano,
mio padre col suo bicchiere in mano.

E non ho pi? briciole di pane,
n? gomitoli di lana
per poter tornare a casa
sul sentiero del ritorno.

Io sono il figlio che non conosce il mare,
n? le fatiche di un bracciante,
conservo un divano su cui sognare,
lo stesso su cui mio padre non sognava pi?.
E queste sono le sole favole che ho sentito,
in cui il mare ha sommerso e il bicchiere ha ucciso,
non sono queste le storie da tramandare,
voglio essere un padre?.per insegnare a sognare.
Ma non ho pi? briciole di pane,
n? gomitoli di lana
per poter tornare a casa
sul sentiero del ritorno,
e non ho che una sola carta
da poter giocare ancora,
guider? tutta la notte,
domani ? lontano mezz?ora