Crecen allí, oh triste suerte,

es su hogar el frío cemento inerte.

En él se pierden, en él se sienten;

también son gente.



Despojados sin esperanzas,

huelen a olvido;

mezcla de piel y dolor,

son... ángeles mutilados.



Hombres ignorados,

seres de barro y miedo.

Lo que nunca han sido sociedad

hablan como espejo.



Despojados sin esperanzas,

huelen a olvido;

mezcla de piel y dolor,

son... ángeles mutilados.



Han cortado sus alas;

¡violencia y tormento!

El sistema así habla;

su don es ser ciego.



Ángeles mutilados,

flores de invierno,

de un sembrado

que ha creado mi nación.



Qué indiferente, todo lo pierde;

y poco a poco, igual su gente.

Y yo soy la gente.



Han cortado sus alas;

¡violencia y tormento!

El sistema así habla;

su don es ser ciego.



Ángeles mutilados,

flores de invierno,

de un sembrado

que ha creado mi nación.



Los seres mutilados

son hombres que huelen a olvido;

con el derecho negado

siempre han sido y serán...

sociedad... sociedad... sociedad...