Devant sa page blanche

Un musicien commence

Une valse triste;

C'est pas toujours gai, les artistes.

Il chante pour lui-même

Les notes qui lui viennent

Comme un vent d'automne.

C'est pas toujours gai, la Pologne...

Sa chanson, son chagrin l'a volée au piano,

Et elle tourne sur ta stéréo

Dans la nuit quand tu as le coeur gros.

Sa chanson, c'est l'adieu qu'il n'a pas su lui dire,

Une musique pour se souvenir,

Se souvenir...

Le soleil se rallume,

Il a usé sa plume

Sur sa valse triste;

Ça dort pas souvent, les artistes.

Qu'importe qui tu aimes -

Les adieux sont les mêmes,

Et le vent d'automne

Va bien plus loin que la Pologne.

Sa chanson, il l'a faite sans savoir comment,

C'est peut-être son coeur qu'on entend,

Quand un autre la chante en passant.

Sa chanson, c'est l'adieu qu'il n'a pas su lui dire,

Une musique pour se souvenir,

Se souvenir...

Devant sa page blanche

Un musicien commence

Une valse triste;

C'est pas toujours gai, les artistes.

Il chante pour lui-même

Les notes qui lui viennent

Comme un vent d'automne.

C'est pas toujours gai, la Pologne...