papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito   

de gendarmes y fascistas, y estudiantes con   

flequillo, y dulce guerrilla urbana en pantalones   

de campana, y canciones de los Rolling,   

y niñas en minifalda.   


papá, cuéntame otra vez, todo lo que os   

divertísteis, estropeando la vejez a oxidados   

dictadores, y cómo cantaste Al Vent, y ocupásteis   

la Sorbona en aquel mayo francés en los dias de   

vino y rosas.   


papá, cuéntame otra vez,esa historia tan bonita,   

de aquel guerrilero loco que mataron en Bolivia   

y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo   

y cómo desde aquel día todo parece más feo.   


papá, cuéntame otra vez que tras tanta barricada   

y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada   

al final de la partida no pudísteis hacer nada   

y bajo los adoquines no había arena de playa.   


fue muy dura la derrota, todo lo que se soñaba   

se pudrió en los rincones, se llenó de telarañas,   

y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos,   

ya no hay parias, pero tiene que llover,   

aún sigue sucia la plaza.   


queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,   

que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel   

Paris, sin embargo a veces pienso que al final todo   

dio igual: las ostias siguen cayendo sobre quien   

habla de más.   


y siguen los mismos muertos podridos de crueldad   

ahora mueren en Bosnia los que morían en   

Vietnam, ahora mueren en Bosnia los que morían   

en Vietnam.   





By Fistan Majere