Es ist so laut hier und so hell 
und alles geht so furchtbar schnell, 
ihr lauft um euer Leben, 
still zog die Sonne ihre Bahn 
im Himmel über Isfahan 
ihr hängt sie blaß daneben. 

Mein Name lautet Fatima, 
er war mir wirklich niemals nah 
ich höre ihn zu selten. 
Mich spricht ja niemand jemals an 
Mein Sohn vielleicht, 
Mash’ud, mein Mann, 
die Töchter, die nichts gelten. 

Ich verhüllt von Kopf bis Fuß 
und mir erreicht kein Blick, kein Gruß, 
so streng wie ich verpackt bin. 
Ein Mann, dahinter sein Paket, 
ein Mann, bei dem die Angst umgeht, 
dass ich darunter nackt bin. 

Ich fühl mich hier in eurem Land 
wie eine Fatima Morgana, 
ein Breitwandfilm, ich taumle mittendrin. 
Wie gerne reicht ich euch die Hand, 
mir bleibt verwehrt und unbekannt 
was euch bewegt, weil ich verwunschen bin. 

Willkommen waren wir hier nie, 
wir sind geflohen, ich weiß nicht wie, 
vor brüderlichen Mördern. 
Kein Land gewährt uns Ankerplatz, 
kein Bittern hilft, kein Bodenschatz 
um unser Glück zu fördern. 

Die Kinder hab ich hier geboren, 
sie gingen gebückt und verloren 
auf euren breiten Straßen. 
Die Frauen schaun mich spöttisch an 
und zornig stampft zurück mein Mann 
und gierig gleicher Maßen. 

Fatima hat scharm gelernt 
mehr als Verstand 
ihr seit entfernt von allem was mir heilig schuf. 
Sah dann diesen Hüftschwung 
erklärt mir das, ich bin noch jung, 
macht schnell, ich hab es eilig. 

Ich fühl mich hier in eurem Land 
wie eine Fatima Morgana, 
ein Breitwandfilm, ich taumle mittendrin. 
Wie gerne reicht ich euch die Hand, 
mir bleibt verwehrt und unbekannt 
was euch bewegt, weil ich verwunschen bin. 

Die Männer haben ihren Krieg; 
verlieren sie bleibt noch der Sieg, 
das Fleisch der Frauen. 
Sie fürchten uns als tiefsten Feind, 
erst wenn Fatima nicht mehr weint 
kann man dem Frieden trauern, 
kann man dem Frieden trauern, 
kann man dem Frieden trauern.