C'est un air de flûte, la nuit,

Qui s'enroule au cou des brebis,

La tendresse,

Un vieux bouquin parcheminé

Qu'on lit devant la cheminée,

La tendresse.

C'est la colombe encore vaincue

Qui fait pourtant le pied de grue,

La tendresse,

Ce bel oiseau blanc déployé

Quand le désir est empaillé,

La tendresse...


C'est quatre notes d'un piano

Qui, bêtement font le coeur gros,

La tendresse.

C'est cette brute qui, soudain,

Éclate en sanglots dans ses mains,

La tendresse.

C'est, sur le quai de cette gare

L'émigrant qui cherche un regard

De tendresse.

Derrière les murs d'un lupanar,

C'est ce petit ticket d'espoir,

La tendresse...


C'est bien moins haut qu'votr'e Paradis,

C'est tout au fond du ventre enfoui,

La tendresse.

Ça s'apprivoise comme un renard,

Heure après heure, vingt ans plus tard,

La tendresse.

C'est ce qu'on avait en naissant

Lorsque l'on était innocent,

La tendresse.

C'est tout ce qui reste encore

Pour faire un pied d'nez à la Mort,

La tendresse.