Ich bin unterwegs nach Süden 
und will weiter bis ans Meer, 
will mich auf heiße Kiesel legen, 
und dort brennt die Sonne mir 
die Narben aus dem Nacken, 
jeden Kratzer, jeden Fleck, 
dass von den tausend Händen, 
die mich das ganze Jahr 
befingert und geschlagen haben, 
keine Spur mehr übrig bleibt.

Und wenn der Wind mir fetzenweise 
meine alte, tote Haut 
vom Rücken fegt als weiße Asche, 
steh ich auf und bin gesund.

Ich bin unterwegs nach Süden 
und will weiter bis ans Meer. 
Doch ich bin längst nicht mehr sicher, 
ob die Sonne diesmal hilft. 
Sie brennt so heiß wie immer, 
aber unter meinem Hemd 
spür ich, wie die Kälte 
meine Haut zusammenzieht. 
Aber der Schweiß in meinen Stiefeln 
kocht und frißt an meinen Zehn.

Und von dort woher ich komme, 
trägt der Wind mir den Geruch 
von halb vergessner alter Angst, 
von Hass und Ekel wieder zu. 

Ich bin unterwegs nach Süden, 
will nicht weiter bis ans Meer, 
ich bin müde, will nur schlafen, 
morgen, morgen schreibe ich 
meine Träume auf und sehe 
wie in der Vergangenheit 
der Schmutz in meinen Eingeweiden, 
im Rückenmark, im Hirn 
begonnen hat zu faulen 
und zu Gift geronnen ist.
Morgen werde ich dann wissen, 
wie es heißt, woher es kommt, 
und wenn ich erst den Namen kenne, 
bringt dies Gift mich nicht mehr um.