LE VIN

Avant de chanter

Ma vie, de faire des

Harangues,

Dans ma gueule de bois

J'ai tourné sept fois

Ma langue...

Je suis issu de gens

Qui étaient pas du gen-

re sobre...

On conte que j'eus

La tétée au jus

D'octobre...

Mes parents ont dû

Me trouver au pied d'u-

ne souche,

Et non dans un chou,

Comme ces gens plus ou

Moins louches...

En guise de sang,

(O noblesse sans

Pareille!)

Il coule en mon coeur

La chaude liqueur

De la treille...

Quand on est un sa-

ge, et qu'on a du sa-

voir-boire,

On se garde à vue,

En cas de soif, u-

ne poire...

Une poire... ou deux,

Mais en forme de

Bonbonne,

Au ventre replet

Rempli du bon lait

De l'automne...

Jadis, aux Enfers,

Certes, il a souffert,

Tantale,

Quand l'eau refusa

D'arroser ses a-

mygdales...

Être assoiffé d'eau,

C'est triste, mais faut

Bien dire

Que, l'être de vin,

C'est encore vingt

Fois pire...

Hélas! il ne pleut

Jamais du gros bleu

Qui tache...

Qu'elles donnent du vin,

J'irai traire enfin

Les vaches...

Que vienne le temps

Du vin coulant dans

La Seine!

Les gens, par milliers,

Courront y noyer

Leur peine...