LA ROSE, LA BOUTEILLE ET LA POIGNÉE DE MAIN

Cette rose avait glissé de

La gerbe qu'un héros gâteux

Portait au monument aux Morts.

Comme tous les gens levaient leurs

Yeux pour voir hisser les couleurs,

Je la recueillis sans remords.

Et je repris ma route et m'en allai quérir

Au petit bonheur la chance, un corsage à fleurir.

Car c'est une des pires perversions qui soient

Que de garder une rose par-devers soi.

La première à qui je l'offris

Tourna la tête avec mépris,

La deuxième s'enfuit et court

Encore en criant "au secours!"

Si la troisième m'a donné

Un coup d'ombrelle sur le nez,

La quatrième, c'est plus méchant,

Se mit en quête d'un agent.

Car, aujourd'hui, c'est saugrenu,

Sans être louche, on ne peut pas

Fleurir de belles inconnues.

On est tombé bien bas, bien bas...

Et ce pauvre petit bouton

De rose a fleuri le veston

D'un vague chien de commissaire,

Quelle misère!

Cette bouteille était tombée

De la soutane d'un abbé

Sortant de la messe ivre mort.

Une bouteille de vin fin

Millésimé, béni, divin,

Je la recueillis sans remords.

Et je repris ma route en cherchant, plein d'espoir,

Une brave gosier sec pour m'aider à la boire.

Car c'est une des pires perversions qui soient

Que de garder du vin béni par-devers soi.

Le premier refusa mon verre,

En me lorgnant d'un oeil sévère,

Le deuxième m'a dit, railleur,

De m'en aller cuver ailleurs.

Si le troisième, sans retard,

Au nez m'a jeté le nectar,

Le quatrième, c'est plus méchant,

Se mit en quête d'un agent.

Car aujourd'hui, c'est saugrenu,

Sans être louche, on ne peut pas

Trinquer avec des inconnus,

On est tombé bien bas, bien bas...

Avec la bouteille de vin

Millésimé, béni, divin,

Les flics se sont rincé la dalle,

Un vrai scandale!

Cette pauvre poignée de main

Gisait, oubliée, en chemin,

Par deux amis fâchés a mort.

Quelque peu décontenancée,

Elle était la, dans le fossé.

Je la recueillis sans remords.

Et je repris ma route avec l'intention

De faire circuler la virile effusion,

Car c'est une des pires perversions qui soient

Que de garder une poignée de main par-devers soi.

Le premier m'a dit: "Fous le camp!

J'aurais peur de salir mes gants."

Le deuxième, d'un air dévot,

Me donna cent sous, d'ailleurs faux.

Si le troisième, ours mal léché,

Dans ma main tendue a craché,

Le quatrième, c'est plus méchant,

Se mit en quête d'un agent.

Car aujourd'hui, c'est saugrenu,

Sans être louche, on ne peut pas

Serrer la main des inconnus,

On est tombé bien bas, bien bas...

Et la pauvre poignée de main

Victime d'un sort inhumain,

Alla terminer sa carrière

A la fourrière!