Celui qu'on attendra le temps de trois saisons 

Et le temps d'inventer pour lui quatre ou cinq noms 

Celui qu'on écoutera au ventre, palpiter 

Comme un oiseau en cage, attend sa liberté 

Et quand il viendra ce petit étranger 

Avec un peu de nous, tous les deux mélangés 

Il sera notre chaîne et notre rendez-vous 

Celui qui nous sépare et nous lie malgré tout 

Mon enfant 



Il aura, je crois bien, la voix comme sa mère 

Cette voix qui jamais ne se met en colère 

Et quand il sourira, c'est un peu de soleil 

Qui nous réchauffera du fond de son visage 

Il aura de grands yeux fleuris comme les bleuets 

Au milieu du grand champ de blé de ses cheveux 

Il fera des voyages que je n'aurai pas fait 

Découvrant des rivages dont j'ai seulement rêvé 

Mon enfant 



Celui qui te fera les yeux tristes un matin, 

En parlant de voyage, de départ et de train 

Comme si l'on arrachait pour la seconde fois 

A ton corps un fruit mûr que longtemps tu portas 

Comme les vins de bon cru, il se bonifiera 

Et peut-être qu'un jour, même, il nous reviendra 

Refermer nos paupières quand nous nous en irons 

Comme là où chantèrent, péris, les bourgeons 

Mon enfant