Dei libri imporverati sur comò

che ho appena aperti e che mai rivedrò

le mie chitare che ho dimenticate

per tera co' le corde arugginite

er caminetto nun l'ho acceso più

da quanno a casa nun ce sei più tu

le lettere so' ormai 'na rarità

de tutto er resto che ne parlo a fa'

È la malinconia… è la malinconia... è la malinconia...

Un vecchio pescatore nun po' più

portà la barca a remi fin laggiù,

se guarda er mare suo co' nostalgia,

poi spegne la lampara e così sia.

Cammina ma nun c'ha 'na meta sua,

o' 'n' ombra che je tiene compagnia,

'na vita dedicata tutta ar mare,

ch'è stato er primo e l'urtimo suo amore.

È la malinconia... è la malinconia... è la malinconia...

'N amico che nun ricordavi più

lo incontri 'n giorno co' diec'anni 'n più

c'ha tante rughe che te fa' pietà

e odi le parole: tempo fa !

Perché nun poi fa' a meno de pensà

che pure tu sei nato pe' 'nvecchià

e te fai 'n pianto sulla vita tua

perché la trovi inutile follia.

È la malinconia... è la malinconia... è la malinconia…

Se tu pentita ritornassi qui

cor nodo 'n gola te verei ad aprì

convinto de volette ancora bene

ma nun te potrei dì tornamo 'nzieme,

perché non troverei nell'occhi tua,

l'antico amore della vita mia

e te direi co' tutta l'onestà

"perché stai qui!... che sei tornata a fa !…

È la malinconia... è la malinconia... è la malinconia...

è la malinconia... è la malinconia... è la malinconia...