Un Ange à l'aile oblongue se penche

et fausse maladresse au gré d'une féconde

ivresse laisse tomber trois plumes blanches

au hasard des saisons.

L'automne est favorable à la mélancolie

lui a-t-on dit peut-être et de là verra-t-on

naître d'un caniveau près d'un reflet de lune

encore humide et chaud de la plume un poète.



L'autre plume acérée tomba comme une lame

au flanc d'une colline où des larmes de pierre

se font les sentinelles d'un orde sacrifié.

Celui-ci connaîtra la fièvre des combats la sueur

et le sang les honneurs de la race et marchant

sur les pas de l'aïeul sanctifié ses fils auront

l'espoir de reprendre sa place.



Quand la dernière enfin suspendue dans son vol

attendit quelque temps pour amorcer sa chute

l'Ange entonna mystique un mystérieux cantique

Et prononça ces mots: "Tu ne m'oublieras pas."



Les décénies passèrent et le siècle sombra...



Sentant leur fin venir

Ils partirent à l'assaut

Des siècles à venir

A l'ombre des tombeaux