El viento trae esta tarde el olor

que se acusa en algunas maderas,

o tal vez sea que comienzo a

pensar

en tu pelo cuando te lo sueltas

y emite un aroma tan particular

que tan sólo he podido volver a

encontrar

en el soplo que invierno ha

acercado

hasta aquí.

Para insinuar la víspera de

primavera

supongo que invierno siempre ha

olido así como guarda tu pelo

ese olor a maderas.



La tarde habita en tus ojos

castaños

con el aire antaño que siempre

perdura.

Cuando te estoy esperando

cuando me encuentro con una

infinita mañana camino a

alargarse

como temporada de frío que

en mi espalda se queda

hasta que la tarde se acomoda

en mi, ella me entibia las ganas

por eso me gusta y me gusta

decirlo

la tarde en tus ojos

tiene un aire antiguo.



(CORO)



De veras será febrero o soy yo

quien se cuelga del viento

como de tu aliento

a veces cierro los ojos. por que detesto

mirar, que el bálsamo que respiro

tan ávidamente es el viento y no más.



Y a veces lo olvido pero algo me acuerda

y lo vuelvo a pensar y me digo

¿dónde te tengo?

¿en dónde no estás?

a dónde puedo poner la mirada

sin que te tenga que hallar.

La luz del mundo se marcha a las 7

y yo apenas comienzo a ver bien

conforme tira a lo obscuro, camino

pensando que sigo tu sombra

a la vez que un susurro de las

hojas sueltas. Se va cuchicheando

frases incompletas y a veces

hasta pregunta por ti.



(CORO)



El viento trae esta tarde el

rumor de tu voz que se pierde a

la luz perezosa del sol y te

imagino acostada, apagando la

luz del candil.



Del mismo modo que

miro que el sol de la tarde cuando se

recuesta tiene un aire a ti

y miro al último sol de la

tarde como se recuesta, con cierto

aire a ti por cierto

con cierto aire a ti.