Eines Abends stand er einfach vor der Tür 

Die Sonne wollt grad untergehn 

Stand plötzlich da und sagte nichts - kein wort - zu mir 

Als würd er immer so dastehn 



Ich sprach ihn an, doch er sprach nicht 

Stand nur so da im Gegenlicht 



Ich wusste erst nicht, wer er war 

Ich wusste nicht, wie man ihn nennt 

Doch dann sah ich sein Instrument: 



Man weiß nicht, wo er herkommt 

Und man weiß nicht, wie er heißt 

Doch er verbreitet meistens gute Laune 

Er ist ziemlich gut in dem, was er tut 

Man kennt ihn nur als den Mann mit der Posaune 



Ich kann nicht sagen, wieviel Zeit vergangen war 

Ich trage keine Uhr zum Glück 

Die Sonne war inzwischen in Amerika 

Doch er bewegte sich kein Stück 



Sein Instrument in der Hand 

Na, langsam wars nicht mehr so spannend 



Ich ging hinein, ich schloss die Tür 

Sein Schweigen hallte durch das Haus 

Ich sah noch mal zu ihm hinaus 



Er stand noch immer da so wie ein Denkmal seiner selbst 

Worüber ich noch heute ziemlich staune 

Er trägt keinen Bart, und doch ist er hart 

Und jetzt kommt sein Part 



Am nächsten Morgen stand ich auf 

Und dann bekam ich einen Schreck: 

Der Posaunist war einfach weg 



Er ist nicht der Junge mit der Mundharmonika 

Er braucht kein Bett und keine weiche Daune 

Er raucht ziemlich viel und das ist schlecht für sein Spiel 

Er ist, was er ist: Der Mann mit der Posaune