Il neigeait sur Herstal,
Je ne sais plus ce que j’allais faire là.
La ruelle Pèkèt (= ruelle Genièvre) était noire,
Et il n’était même pas cinq heures.
	
C’est à peine si je m’arrêtai
Où ma mère, jeune fille, habita.
Pourquoi faut-il que j’y pense seulement
Les jours qu’il fait du mauvais temps?
	
Il fallait sonner à la porte,
Prendre le corridor, juste pour voir,
Au bout, comme une cour couverte
Où ma grand-mère faisait les lessives.
	
Après ça, il y avait une cuisine
Avec ses deux fauteuils Voltaire,
Un calendrier sur l’Ardenne
Et la radio qui passe l’INR
[= l’ancien Institut national belge de radiodiffusion].
	
Couvrant mon fauteuil, quelque chose de beau,
Cousu avec des morceaux de laine
De plus de couleurs que n’en a l’arc-en-ciel.
Je vous l’achète, si vous avez le même.
	
Du poêle, je ne sais plus rien.
Était-il plat, était-il rond?
Mais l’armoire et ce qu’il y avait dedans,
Sans barguigner, je vous le raconte.
	
Dans le tiroir de droite, les clés,
À gauche, l’argent, les lunettes,
Au-dessus un ange, et à côté,
Nom de Dieu! moi! avec ma bonnette!
	
Dans la rue, je n’ai fait que passer.
La maison était déjà toute noire.
Pourquoi s’arrêter pour trouver
Qu’il n’y a presque plus rien qui reste?