La lumière, on l'éteint,
On coupe les amplis.
Voici venu le moment
De dire «Au revoir,
Et merci».
Il n'y a pas d'amis
Qui ne se quittent parfois.
Et quand c'est fini,
C'est fini.

Le groupe s'est rassemblé
Derrière la scène,
En attendant que quelqu'un crie:
«Une dernière!»
Mais les portes sont ouvertes
Et le froid
Vous souffle dans le nuque:
«Rentrez, c'est l'heure.»

On a fini de remettre
La sono.
On mangerait bien quelque chose
D'un peu bon.
Moi, je me ferais bien un chausson
D'abricots,
Mais tout ce qu'on vous propose,
C'est un oxo.

L'homme du bar, de vous entendre,
Est fatigué.
Déjà qu'il n'aime pas le blues,
Lui, c'est la country.
Ma femme, dans son lit,
Ne peut dormir,
Et pense, en regardant le réveil:
«Ça suffit.»

Mais nous, les musiciens,
- Je ne parle que pour moi -
On ne sait pas faire une fin,
Quitter la scène, le circuit.
S'il y a quelques personnes
Pour vous applaudir,
Vous dites: «Je le sens bien:
Je vais revenir.»

«Hé! as-tu vu comment
Je fais encore gémir
Ma Gibson qui vient des États-Unis?
Pour ce qui est des cordes, c'est vrai,
Elles ont fait leur temps…
Mais c'est mieux, des fois,
Pour la slide en mi.
- Je parle trop de moi,
Oui, je le sais bien.
- Si tu veux, je t'apprends
Ce que m'a dit Muddy,
Car j'ai un peu de temps,
Je ne suis pas trop pris,
Question engagements…
- Allez, je te revends pour un bon prix
Une boîte MXR,
Si tu as l'idée de
Jouer du Winter…»