QU'IL ÉTAIT TRISTE CET ANGLAIS

C'était le décor attendu

D'un bar de la Tamise

Avec son ennui répandu

Comme une fumée grise

Son frisson de journaux froissés

Son tintement de verres

Et les murmures étouffés

De ses clients sévères

Qu'il était triste cet Anglais

Dont la main du temps n'avait fait

Qu'estomper doucement les traits

De son visage

Tout seul, immobile et muet

Debout près du bar, il buvait

On aurait dit qu'il revenait

D'un long voyage

Quand il eût trop bu tout à coup

De ses yeux deux larmes glissèrent

Quelqu'un a dit: "Voilà qu'il est saoul!"

Et puis des secondes passèrent...

Pourtant moi qui le regardais

Ça me serrait, ça me serrait

Je mêlais à ses pleurs secrets

La terre entière

Car je n'avais pas bien compris

Ce qu'il disait rien que pour lui:

"My beloved stayed in Paris..."

Peut-être avait-il épuisé

Toutes les aventures?

Ou traînait-il un coeur usé

Par une vie trop dure?

Avait-il le spleen du marin

Pour les terres promises?

Ou faisait-il un grand chagrin

D'une simple bêtise?

Qu'il était triste cet Anglais

Que chaque soir je retrouvais

Portant le poids de son secret

Impénétrable

Tout seul, immobile et muet

Debout près du bar, il buvait

Le même jeu recommençait

A chaque table

Certains le guettaient en dessous

Et les larmes les faisaient rire

J'entendais: "Voilà qu'il es saoul!"

C'est tout ce qu'ils trouvaient à dire

Mais quand je m'approche de lui

Il me confia d'un air surpris:

"My beloved stayed in Paris...

Stayed in Paris..."

S'il vous plaît, barman, qu'est-ce qu'il a

Et le barman me répondit:

"Sa bien-aimée est à Paris...

Morte, peut-être..."