Es blieb nicht viel übrig
Vom Jungen, der nie mein Onkel wurde
Eine Postkarte aus Frankreich, ein trotziger Gruß
Drei Rekruten versuchen zu rauchen wie richtige Männer

Ein Foto aus Russland, vor seinem Panzer
Und ein herzliches Beileid seines Kommandanten
Und der Brief seines Kameraden
Der dabei war und der schrieb, wie es wirklich war

Als der Tod sie fand und sie den Tod
Im ersten Zwielicht um fünf Uhr in der Frühe
Bei einem Dorf, das es heute nicht mehr gibt

Und wie der Junge, der nie mein Onkel wurde
Nicht sofort tot war, sondern noch eine halbe Stunde lang weiterlebte
Wie er weinte und schrie und sogar Gott anflehte

Man könnte sagen, er war ein Nazi, ein Möchtegernmörder
Ich sage, er war achtzehn
Und es ist schade 
So furchtbar schade um den Jungen, der nie mein Onkel wurde