SAINT-ÉTIENNE

On n'est pas d'un pays mais on est d'une ville

Où la rue artérielle limite le décor

Les cheminées d'usines hululent à la mort

La lampe du gardien rigole de mon style

La misère écrasant son mégot sur mon coeur

A laissé dans mon sang la trace indélébile

Qui a le même son et la même couleur

Que la suie du crassier du charbon inutile

Les forges de l'étampe ont pilonnés les mots

J'ai limé de mes mains le creux des évidences

Les mots calaminés crachent des haut-fourneaux

Mes yeux d'acier trempé inventent le silence

Je me saoule à New-York et me bats à Paris

Je balance à Rio et ris à Montréal

Mais c'est quand même ici que poussa tout petit

Cette fleur de grisou à tige de métal

On n'est pas d'un pays mais on est d'une ville

Où la rue artérielle limite le décor

Les cheminées d'usines hululent à la mort

La lampe du gardien rigole de mon style