Il fait bleu sous les tapis d'ombre, 
la route cogne sur les talus, 
le silence pèse lorsqu'il est tard 
et les ondes n'émettent plus 
que des frissons d'amertume, 
et les tambours battant 
le rappel de tes écumes... 

qui se retient à présent 
que je fréquente les vipères 
les cul-de-sac et les remparts 
que je retrouve mon repère 
la planque de mes heures le plus noires 
le bruit cassé des engrenages 
des schémas cent fois ressassés 
qui me ramène sur les rivages... 

de mon appartement, 
là où je m'effondre 
bien a l'abri des vents 
et du chant des colombes... 
où sont mes élans d'hier? 
mon rire, mon assurance? 
je suis un courant d'air 
dans mon appartement... 

on y dort mal et on y mange
des espérances et des refus 
des grains de cendre, des souris mortes, 
des nuits volées aux inconnues, 
de si longue errances, entrecoupées d'allées et venues, 
et saupoudrées de dance

dans mon appartement, 
là où je m'effondre 
bien a l'abri des vents 
et du chant des colombes... 
où sont mes élans d'hier? 
mon rire, mon assurance? 
je suis un courant d'air 
dans mon appartement... 

j'y vois une femme pour faire mon linge, 
pour satisfaire tous mes besoins, 
pour prendre soin de mon ménage 
ou à défaut d'en créer un; 
pour récolter mes grains de sel 
me ramasser quand je suis saoul, 
pour faire renaitre l'étincelle 
quand les échos se sont dissous, 
pour me dire que la vie est longue, 
que le talent c'est un leurre, 
qu'à force de rentrer à la masse, 
je finirai ma couque au beurre 
vautré sur d'autres terrasses 
accoudé à d'autres flippers 
en reluquant d'autres culasses 
et en persiflant de bon cœur, 
des ordalies afro-cubaines 
des dissertations de vautour 
sur ces courants d'air insolents des mauvais jours