Dites moi que rien n’est vrai 

Qu’hier rien ne s’est passé 

Personne n’a appelé, 

Il n’y a pas eu d’ nouvelles 

Personne ne l’a touchée 

Elle est resté pucelle 



Une vie ne tiens qu’à un fil, trois petits tours et puis s’en va 

Qu’y- a-t-il de plus fragile que nos petits pantins de bois ? 

L’innocence et la beauté les larmes et la douleurs 

L’ignorance et la pureté laissant place à la peur 



Mais dans sa grande bonté, la mort l’aurait épargnée 

Allongé sur le coté, la lumière dessinant son corps 

Peut être qu’elle dort, par terre contre un pavé 

Le visage pâle les yeux fermés, une mare rouge entourant son corps 



Dites moi que rien n’est vrai 

Qu’hier rien ne s’est passé 

Personne n’a appelé, 

Il n’y a pas eu d’ nouvelles 

Personne ne l’a touchée 

Elle est resté pucelle 



Une vie ne tiens qu’à un fil, trois petits tours et puis s’en va 

Qu’y- a-t-il de plus fragile que nos petits pantins de bois ? 

L’innocence et la beauté les larmes et la douleurs 

L’ignorance et la pureté laissant place à la peur 





Mais dans sa grande bonté, la mort l’aurait épargnée 

Allongé sur le coté, la lumière dessinant son corps 

Peut être qu’elle dort, par terre contre un pavé 

Le visage pâle les yeux fermés, une mare rouge entourant son corps 



Mais dans sa grande bonté, la mort l’aurait épargnée 

Allongé sur le coté, la lumière dessinant son corps 

Peut être qu’elle dort, par terre contre un pavé 

Le visage pâle les yeux fermés, une mare rouge entourant son corps