Sentado en el quicio de la puerta
El pitillo apagado entre los labios
Con la boina calada y en la mano
Una bara nerviosa de avellano
Que recuerda su frente, limpia y clara.
Quizás la primavera deshojada
El olor de la pólvora mojada
O el sabor del carbón mientras picaba.

El abuelo fue picador allá en la mina
Y arrancando negro carbón quemó su vida.

Se ha sentado el abuelo en la escalera
A esperar el tibio sol de madrugada
La mirada clavada en la montaña
Es su amiga más fiel nunca le engaña.
Temblorosa la mano va al bolsillo
Rebuscando el tabaco y su librito
Y al final como siempre murmurando
Que María le esconde su tabaco.

El abuelo fue picador allá en la mina
Y arrancando negro carbón quemó su vida.