Que por mayo era, por mayo,

cuando hace la calor,

cuando los trigos encañan

y están los campos en flor,



Cuando canta la calandria

y responde el ruiseñor,

cuando los enamorados

van a servir al amor;



Sino yo, triste, cuitado,

que vivo en esta prisión;

que ni sé cuándo es de día

ni cuándo las noches son.



Sino por una avecilla

que me cantaba el albor.

Matómela un ballestero;

déle Dios mal galardón.



Matómela un ballestero;

déle Dios mal galardón.