Mora num beco de Alfama

E chamam-lhe a madrugada

Mas ela de tao estouvada

Nem sabe como se chama.

Mora numa agua-furtada,

Que é mais alta de Alfama

A que o sol primeiro inflama

Quando acorda a madrugada.



Nem mesmo na Madragoa

Ninguém compete com ela,

Que do alto da janela

Tao cedo beija Lisboa.

E a sua colcha amarela

Faz inveja à Madragoa:

Madragoa nao perdoa

Que madruguem mais do que ela.



Mora num beco de Alfama

E chamam-lhe a madrugada,

Sao mastros de luz doirada

Os ferros da sua cama.

E a sua colcha amarela

A brilhar sobre Lisboa

É como estatua de proa

Que anuncia a caravela...



David Mourao Ferreira