Es tarde, ya la mañana esta y el sol le busca

detras de la montaña y sobre el rio

no hay luna mas ni mas amores tiernos,

todo voló con ella y a su nido

mis manos de poeta, mi soledad contigo.



No hay mas amor que aquel que se ha marchado,

ni mas caricia que la del olvido.



Es tarde, y el viento le recuerda entre las hojas

del roble que pintara con su brillo

con luces de torero luna madre,

de todo lo que sueña y de los grillos

mis manos de poeta, mi soledad contigo.



No hay mas amor que aquel que se ha marchado,

ni mas caricia que la del olvido.