Sous un pull bleu je t'envoyais, 
la tendresse de Bernard Daimé, 
Tu trouvais que c'était joli, 
tu n'y as jamais rien compris, 
Je t'envoyais des chansons de Brel, celles qui frappaient où le coeur se fèle, 
Je pensais qu'elles pourraient peut-être, 
faire pousser un amour désert. 
Je t'envoyais des fleurs séchées, 
de la lavande et des pensées, 
Il n'y a pas d'amour heureux, 
des étalagues amoureux, 
J'écrivais tout et sans pudeur, 
je me déshabillais le coeur, 
Je t'écris une dernière fois, 
c'est ma dernière chanson pour toi 
            
Je ne t'écrirais plus, je n'en ai plus besoin, 
Je ne t'écrirais plus, maintenant tout va bien, 
Je ne t'écrirais plus, le calme est revenu, la tempête a cessé, 
J'ai fini de t'aimer.
J'ai fini de t'aimer.
            
Je te recopiais des poèmes, piqués à ce vieux fou Dugault. 
Lui qui savait dire je t'aime, sans jamais avoir l'air idiot. 
Je me servais d'Apolinnaire, de Rimbaud et de Verlaine, 
Ce rêve étrange et pénétrant, moi aussi, je l'ai fait souvent.