Pommes, pommes, pommes,

C'est l'automne

Si monotone.

C'est triste, triste, triste,

Les feuilles mortes,

Les flaques d'eau,

Le vent dans la ruelle qui emporte les journaux.

À Boulogne,

C'est de saison,

Les enfants

Ramassent des marrons.

En caressant l'automne

Un balayeur fredonne:

"Pommes, pommes, pommes ...

Oh mon amour,

Le jour viendra

Où tu refleuriras."

La nuit tombe.

On s'étonne:

Ces feuilles sur le sol?

Et oui, c'est l'automne.

Un homme sans toit

Occupe un banc de bois.

On le montre aux enfants qui n'obéissent pas.

C'est l'automne,

C'est l'automne

Et, de temps en temps,

L'hiver montre ses dents

Et la nuit, sous les ponts,

On gèle jusqu'au trognon

De pomme, pomme, pomme.