Un geste, un frisson de septembre, cette voix que je crois entendre
Comme un murmure désenchanté, du Mozart en accéléré
Les épaules penchées sur un livre, la prison des gens vraiment libres
Combien de nuits à ses romans, mieux qu'une amie, mieux qu'un amant

"Un certain sourire" peut-être, l'envie d'être ou ne pas être
Quelques mots écrits sur le vent, mais d'une plume signée Sagan

Un verre de whisky, pour quoi faire? Sur le soleil des tapis verts
Cette façon de tenir ses gants, cette élégance, éperdument
Sous la fumée des cigarettes brûle la vie des marionnettes
Cette impatience au bout du temps, la politesse des insolents

"Aimez-vous Brahms?" nous dit-elle et cette musique infidèle
Quelques phrases écrites en passant, mais d'une plume signée Sagan

Vivre sa vie à toute allure, une giffle à la littérature
Des prix comme des bons points d'enfant, souliers d'or et soucis d'argent
Où vont "Les merveilleux nuages" au bout du compte, au bout de l'âge
Mourir n'est pas si important, l'hiver n'arrête pas le printemps

Et "De guerre lasse", on s'apprête à quitter les bruits de la fête
Ecrire le mot fin, simplement, mais d'une plume signée Sagan
D'une plume signée Sagan.