Ein Boot aus Fleisch treibt auf dem Meer.

Aus blanken Knochen ist der Mast gemacht.

Im Rippengitter unter Deck,

da schlé‹‘t ein Herz mit einem Leck

im Takt der Wellen Tag und Nacht.



Wohin soll denn die Reise gehn?

Aufs n鋍hste Riff, aufs n鋍hste Riff!

Ein B黶chel Haare weht am Mast

vom Knochenschiff, vom Knochenschiff.



Das Knochenschiff treibt auf dem Meer.

Sein Ruder brach schon auf der Jungfernfahrt.

Hat sich die Segel té‹žowiert,

der Kiel ist mit Metall verziert

und von den St黵men wird die Haut so hart.



Wohin soll denn die Reise gehn? ...



So manche Narbe ziert den Bauch

und offne Wunden sind dort auch.

Das Schiff sehnt sich nach einem Riff so sehr.



Wohin soll denn die Reise gehn? ...