La miseria di una stanza a Londra
le fumerie di Soho:
gi? si buttava via.
E sua madre nel fienile, nel ricordo:
vecchia, scassata borghesia.
Ribaltare le parole, invertire il senso
fino allo sputo,
cercando un'altra poesia.
E Verlaine che gli sparava e gli gridava:
"non lasciarmi, no, non lasciarmi, vita mia"...
E nave, porca nave vai
la gamba mi fa male, dai
le luci di Marsiglia non arrivan mai.
"
les yeux vert-chou, les yeux vert-chou,
sous l'arbretendronnier qui bave vous cautchous...

Portoghesi, inglesi e tanti altri uccelli di rapina
scelse per compagnia