J'veux qu'mes chansons soient des caress[G]es,
                   Ou bien des poings dans la gueu[Am]le.
                   A qui qu'ce soit que je m'adr[G]esse,
                   J'veux vous r'muer dans vos faut[C]euils.
                   Alors, ?coutez-moi un p[G]eu,
                   Les pousse-m?gots et les nez d'bo[Am]eufs,
                   Les ring[C]ards, les folkeux[G], les journaleux[C].
                   D'puis qu'y a mon nom dans vos journaux,
                   Qu'on voit ma tronche ? la t?l?,
                   O? j'vends ma soupe empoisonn?e,
                   Vous m'avez un peu trop gonfl?.
                   J'suis pas chanteur pour mes copains,
                   Et j'peux ?tre teigneux comme un chien.
                   J'd?clare pas, avec Aragon,
                   Qu'le po?te a toujours raison.
                   La femme est l'avenir des cons,
                   Et l'homme n'est l'avenir de rien.
                   Moi, mon av'nir est sur le zingue,
                   D'un bistrot des plus cradingues,
                   Mais bordel ! o? c'est qu'j'ai mis mon flingue ?

                   J'vais pas m'laisser emboucaner,
                   Par les fachos, par les gauchos,
                   Tous ces pauv' mecs endoctrin?s,
                   Qui foutent ma r?volte au tombeau.
                   Tous ceux qui m'traitent de d?mago,
                   Dans leur torchon qu'j'lirai jamais :
                   "Renaud, c'est mort, il est r?cup?r?" ;
                   Tous ces p'tits bourgeois incurables,
                   Qui parlent pas, qu'?crvent pas, qui bavent,
                   Qui vivront vieux leur vie minable,
                   Ont tous dans la bouche un cadavre.
                   T't'fa?on, j'chante pas pour ces blaireaux,
                   Et j'ai pas dis mon dernier mot.
                   C'est s?'ment pas un disque d'or,
                   Ou un Olympia pour moi tout seul,
                   Qui me feront virer de bord,
                   Qui me feront fermer ma gueule.
                   Tant qu'y'aura d'la haine dans mes s'ringues,
                   Je n'chant'rai que pour les dingues,
                   Mais bordel ! o? c'est qu'j'ai mis mon flingue ?
                   Y'a pas qu'les m?mes dans la rue,
                   Qui m'collent au cul pour une photot ;
                   Y'a m?me des flics qui me saluent,
                   Qui veulent qu'j'signe dans leur calot,
                   Moi j'crache dedans et j'crie bien haut,
                   Qu'le bleu marine me fait gerber ;
                   J'aime pas l'travail, la justice et l'arm?e.
                   C'est pas d'main qu'on m'verra marcher,
                   Avec les connards qui vont aux urnes,
                   Choisir c'lui qui nous f'ra crever,
                   Moi, ce jour-l?, j'reste dans ma turne.
                   Rien ? foutre de la lutte des crasses,
                   Tous ces syst?mes sont d?gueulasses !
                   J'peux pas encaisser les drapeaux,
                   Quoiqu'le noir soit le plus beau.
                   La Marseillaise m?me en reggae,
                   ?a m'a toujours fait d?gueuler.
                   Les marches militaires, ?a m'd?glingue,
                   Et votr' r?publique, moi, j'la tringle,
                   Mais bordel ! o? c'est qu'j'ai mis mon flingue ?
                   D'puis qu'on m'a tir? mon canif,
                   Un soir, au m?tro Saint Michel,
                   J'fous plus les pieds dans une manif',
                   Sans un nunchak' ou un cocktail
                   A Longwy comme ? Saint-Lazare,
                   Plus de slogans face aux flicards,
                   Mais des fusils, des pav?s des grenades !
                   Gueuler contre la r?pression,
                   En d?filant "Bastille-Nation",
                   Quand mes frangins cr?vent en prison,
                   ?a donne une bonne conscience aux cons,
                   Aux nez d'boeufs et aux pousse-m?gots,
                   Qui foutent ma r?volte au tombeau.
                   Si un jour, j'me r'trouve la gueule par terre,
                   S?r qu?a s'ra d'la faute ? Baader.
                   Si j'cr?ve le nez dans le ruisseau,
                   S?r qu'?a s'ra d'la faute ? Bonnot.
                   Pour l'instant ma geule est sur le zing
                   D'un bistrot des plus cradingues,
                   Mais faites gaffe ! J'ai mis la main sur mon flingue !