Les dimanches ? la con

[E]Boules de gommes et p'tits myst?res
Je m' demande si y'a d' quoi faire
Une chan[F#m]son
Du par[E]fum d'Amsterdamer
Qui sortait d' la pipe en terre
Du ton[F#m]ton
De mes [A]bobos sur les [E]coudes
Du bruit [F#m]d' la machine ? [B]coudre
Dans l' sal[E]on
Et du [A]gros chagrin sur[E]tout
De ma [F#m]p'tite frangine qui [B]boude
Pour de [E]bon

Mais la nostalgie tu sais
Autour de quarante balais
Quand ?a t ?chope
Ca t' donne envie d' te r'tourner
Sur toutes ces journ?es rat?es
Sans tes potes
Ca donne envie d' retrouver
Et tes billes et tes cahiers
Et ta gomme
Et d' pardonner ? ta m?re
D'avoir jamais bien su faire
La tarte au pommes

[A]Les dimanches ? la [E]con
De [A]quand j'avais dis[E]ons
[A]Dix ans[E]
Me [A]reviennent souv[E]ent
Pas tou[A]jours mais me[E]ttons
[B]Tout l' temps[E]

Avec les frangins on s' luttait
On s' balan?ait des coups d' pieds
Sous la table
Pour avoir l' blanc du poulet
Que la m?re nous d?coupait
Equitable
Pis on f'sait dans nos assiettes
Avec la pur?e toute b?te
Au milieu
Des p'tits volcans super chouettes
Qui mettaient dans nos p'tites t?tes
Du ciel bleu

Boules de gomme et p'tits myst?res
Je m' demande si y'a d' quoi faire
Trois couplets
De ces journ?es sans lumi?re
Des g?teaux d'anniversaires
Partag?s
De ces bouteilles de Clairette
Qu'on d?testait en cachette
Et pi d' l'angoisse
De ces heures devant la f'n?tre
A r'garder une bicyclette
Juste en face

Les dimanches ? la con
De quand j'avais disons
Dix ans
Me reviennent souvent
Pas toujours mais mettons
Tout l' temps

Les dimanches ? la con
De mes automnes monotones
D'enfant
Faisaient d' moi un santon
Sur le tapis du salon
Y'a cent ans

Dans cet ennui accept?
Des apr?s-midi passaient
En silence
Quand les lumi?res s'allumaient
C'est toute la nuit qui tombait
Sur l'enfance
Ca sentait d?j? l'?cole
Le cartable le tube de colle
Du lendemain
On priait pour que coup d' bol
On s' r?veille avec une rougeole
Au matin

Les dimanches ? la con
De quand j'avais disons
Dix ans
Me reviennent souvent
Pas toujours mais mettons
Tout l' temps

Les dimanches ? la con
De mes automnes monotones
D'enfant
Faisaient d' moi un santon
Sur le tapis du salon
Y'a cent ans