Il ira loin
Il ira loin, celui-là
Peut-être bien jusqu'au bout
Au bout de ses rêves
Mais sur le bout des lèvres
Reste le mauvais goût
Monter en grade, monter en graine
Et le mal qu'on se donne
Quand ça monte de partout
Qu'on s'en va faire son trou

À passer en pionniers
Et à jouer des coudes
On voit bien le paysage
Mais au dernier palier
Quand la tour s'écroule
On oublie
Ce qu'on fait ici

Le rodéo ne s'arrête jamais
Mais les cow-boys s'allongent
Devenus veaux
Et bien appliqués
À tirer sur la longe
Venez chercher, venez le chercher
Le visa pour le rêve
Car les derniers s'ront bons derniers
Quinze mille pieds sous les bombes

Les présidents-robots ont donné le signal
C'est l'heure du passage
Dans les peuples endormis du bout de la semaine
On oublie
De quoi il s'agit

Il ira loin
Il ira loin, celui-là
Mais qu'il y aille sans moi
Il ira loin, celui-là, il ira loin
Mais qu'il y aille sans moi
Qu'il y aille sans moi.