Es tarde, 

ya la mañana está 

y el sol le busca, 

detrás de la montaña 

y sobre el río, 

no hay luna más  

ni más amores tiernos 

todo voló con ella  

y a su  nido 

Mis manos de poeta, 

Mi soledad contigo 

No hay más amor 

que aquél  

que se ha marchado 

ni más caria que la del olvido 



es tarde y el viento le recuerda 

entre las hojas,  

del roble que pintara 

con su brillo, 

con luces de torero 

luna madre  

de todo lo que sueña  

y de los grillos,  

mis manos de poeta, 

mi soledad contigo  

no hay más amor 

que aquel 

que se ha marchado  

ni más caricia que  

la del olvido.